XXXVI

"As mulheres fazem tudo de si para fazerem o que querem de nós!"

Camilo, Aventuras de Basílio Fernandes Enxertado

XXXV alexandre teixeira mendes

há dias assim. ao tempo que o não via. pelo facebook, através de amigos comuns, pela sua participação em actividades poéticas, filo-cafés ou exposições, ou mesmo pela sua página pessoal do mesmo facebook, ele lá está, empolgante, pleno de vida. e anda apaixonado, dizem-me. é bom andarmos apaixonados, quando acontece, acontece. é a vida no seu pleno. o dia esteve, e ainda está fantástico. lá fui até à biblioteca municipal na busca da restante documentação reproduzida, da imprensa famalicense, para o projecto do roteiro republicano, trabalho de férias que se anunciam pacatamente, sem precalços, antes uma passagem obrigatória, na latina, e, depois, na vinda, outra obrigatória, pela fnac, e olhei, quando descia a rua, lá estava o velho edifício agora restaurado da associação dos jornalistas, o velho edifício restaurado, será que está, será que não está... arrisquei. uma exposição de livros, editados pela respectiva associação, uns bonecos em exposição, adão e eva da nova era, e ele lá estava no seu cubículo, inconfundíveis os velhos cabelos brancos de sempre, numa pequena abertura entre biombos, o velho amigo! e lá lhe digo, que lhe ligo e ligo, e nada, nada de alexandre, quando vou ao porto e quando não vou, e nada, , e as histórias saltam vertiginosamente, insaciavelmente, atrapalhando-se umas às outars, umas por cima das outras, desde os tempos da faculdade, passam no tempo as histórias, histórias da vida, dos livros que nos apaixonaram e nos vão apaixonando, os professores que nos marcaram e os que não nos marcaram, enfim, a vida no seu melhor. foi o melhor dos reencontros, e já combiunamos uma jantarada, e diz-me, desculpa, e digo, aos amigos não se pede desculpa, os amigos já estão desculpados naturalmente!

XXXIV

"Vigiar não quer dizer procurar saber uma coisa precisa. Tudo, até o iirelevante, pode tornar-se bom, um dia. O importante é saber aquilo que os outros não sabem que tu sabes."

Umberto Eco, O Cemitério de Praga

XXXIII

"Será feliz aquela bela árvore? No Verão, o calor; no Inverno, as tempestades de neve; no Outono, as noites medonhas, em que só há trevas e apenas se ouve o vento a uivar sem causa; e, sobretudo, estar toda a vida sozinho, sozinho..."

Anton Tchékhov, A Estepe

XXXII

JÚLIO MACHADO VAZ EM FAMALICÃO

MUSEU BERNARDINO MACHADO

o brasão dos machados, na casa da vila, em famalicão, hoje banco millennium

lembro-me perfeitamente. 1995. estava a trabalhar na biblioteca municipal. júlio machado vaz esteve em famalicão numa feira do livro, para apresentar o seu livro "muros". a feira do livro ora se realizava na praceta cupertino de miranda, ora oscilava para o parque d. maria II. chovia torrencialmente. pouca gente. um dia de manhã. em 2006, já a desempenhar as minhas funções profissionais no museu bernardino machado, comprei "o tempo dos espelhos" para perceber os meandros da família machado. há dois anos, ainda assisti à sua conferência na faculdade de filosofia de braga, no congresso sobre a sexualidade humana. auditório da aula magna cheio. comentava-se então pelos corredores a polémica que a presença de júlio machadi vaz causou à ala conservadora da instituição. uma polémica interna que reiterou o seu sucesso na mesma faculdade. também participei nesse congresso com uma comunicação que andou há volta de foucault e camilo. só que, claro, júlio machado vaz é júlio machado vaz.

passados que estão mais de dez anos, volta de novo a famalicão para evocar o seu bisavô Bernardino Machado. quando falo da origem do museu nas visitas, devido à doação que o pai (júlio machado vaz) realizou à autarquia, sendo tal espólio a raíz do museu, contendo outros, caso de sofia peres machado, augusto barros machado e de manuel sá marques, entre outros, os visitantes ficam admirados. falo-lhes do sexólogo e conhecem; da relação familiar com bernardino machado já não chegam lá. desta vez, uma vez mais, a convite da câmara municipal de vila nova de famalicão. júlio machado vaz vai prestar de uma forma informal uma homenagem ao seu bisavô bernardino machado com a conversa "culto privado", até porque a proposta do icom para a noite dos museus e o dia internacional dos museus revela a temática "museus e memória". a actividade terá início às 21h30, no dia 14 de maio, no museu bernardino machado, em v. n. de famalicão. reproduzo as capas dos livros que tenho, a dedicatória que então me ofertou como lembrança da sua passagem por vila nova em 1995, no livro "muros", e a entrevista que então foi publicada no jornal já findo "independente". nada como participar. de certeza que vai ser mais uma noite memorável para o museu bernardino machado.

XXXI

mãe, dizem que hoje é o dia da mãe, mas para mim todos os dias são dias da mãe, como ontem, e lá estivemos no jardim, a tratar dele, pena a chuva, podíamos ter feito mais, mas não faz mal, continuaremos um destes dias, mãe, e todos os dias serão dias da mãe, eternamente no decorrer dos dias.

XXX

[De quem serão? eis a incógnita. imagem retirada da net com a pesquisa "lábios carnudos". Somos desconhecidos uns dos outros. Desconhecidos permaneceremos de nós próprios]. Uma história. Sim. Uma história do humano. [Uma história de outros tempos]. Reconverte-se, transcreve-se possivelmente na íntegra as palavras da história. Interioridade. Exterioridades. Numa altura em que o fim do mundo se anunciava, resolveu passar mais um serão, agradável posssivelmente, [sentado na cadeira] à frente da secretária, com livros de um lado e de outro, aquele que de momento necessitava para o trabalho que em mãos tinha, com papéis de rascunho, para depois de novo transcrever a escrita [no respectivo cadernos quadriculado e só no final no] computador, como se definitivos fossem, chegando apenas à conclusão que nada é definitivo, tudo é alterado, alterável, até nós, [todos se alteram]. [Transformação]. Faz parte da vida. E assim o serão se desenvolveria, possivelmente apareceria o amigo de sempre com a namorada, por sua vez a namorada trazia uma amiga [e] às vezes nem isso. [Fiz de Freud a muitas dessas namoradinhas...] A televisão se liga, o som se baixa, de preferência [coloca-se] música, rádio, [ou um cd], faz uma enorme companhia, sempre fez, a música que sempre pululou pelo espaço de sempre, que ele tão bem conhecia como as suas mãos, não haverá pessoa nenhuma neste mundo que conheça o seu espaço tão bem como as suas mãos, aliás, quem é que não conehce o seu próprio espaço, numa desarrumação arrumada que só [os habitantes dos espaços entendem], tudo no seu devido sítio, os objectos de sempre, mais alguns vêm e virão, e todos com a sua história, [assim se torna místico o nosso espaço à nossa imagem e semelhança]. E assim lá pensou em escrever um ensaio sobre o amor, mas para quê, tanta coisa já escrita, e sublime, [tantas palavras e tantos livros], escrever mais para quê, ainda por cima um ensaio [que pretensiosismo], mas tal não lhe apeteceu, não estava com forças para tanto, podia até citar os seus escritores de sempre, os seus filósofos de sempre, quem sabe, era só ir aos caderninhos de capa preta com linhas quadriculadas, os preferidos de sempre, elas habituaram-se a ele, ele habituou-se as elas, às linhas, claro. Não lhe apeteceu, pois então, falar de amor, conforme queiram, essa palavra tão gasta, e tão cheia de confusão nas mentes humanas, e para si próprio repetiu que gostava mais era do amor em si, do que da paixão, apesar de não ser mau, não senhor, tem um defeito a paixão, acaba por ser doentia, desgastante, e o amor, bom, isso é outra história, nasce sabe-se lá de onde, complicado, duradouro quando duradouro é, de doente nada tem. Agora sózinho uma vez mais já não acredita nessas coisas, do amor, da paixão, das amizades, puf!, mas quem sabe, um dia destes tornará a gostar de alguém e depois alguém que de nós gostar venha e assim a luz do fundo do túnel que se reacenda, porque vivos estamos, claro. Tinha um amigo, daqueles esporádicos, se tais amigos esporádicos amigos se podem chamar, melhor será dizer conhecido, às tantas não, afinal de contas quantos amigos e amigas verdadeiros e verdadeiras nesta vida teremos, [e a cada passo] lhe dizia, ao seu jeito tipo machão e de menino inocente que as mulheres são um bicho apetitoso, ai, ai, salvo seja, bolas, até podem ser, o que elas não dirão de nós homens, às tantas que também deveremos ser bichinhos apetitosos, e que a única coisa a que a um homem pode acontecer ao tentar beijar uma mulher, e sei lá que mais, é levar um estalo, chiça! Essa do estalo tem muito que se lhe diga, e um dia, ao lado de outros tantos dias já passados, , um dia julgou sentir intuitivamente que a mulher que a seu lado estava um beijo pedia, sentiu-o [aquelas coisas que se sente], pois, alarme falso, intuição falsa, tentou pois beijar aqueles lábios carnudos e morenos, sensuais e saborosos, apetitosos, [vá lá, quentes] e em poucos segundos, milésimos de segundo, uma mão se levantou como se de um raio se tratasse, e assim, sem mais nem menos, aquela mão poderosa até à sua face voou tempestuosamente, e com tal gesto de lado andou e até estrelas viu! Depois lá questionou a menina o porquê de tantas agressividade, Não o querias, e ela, Querer até queria, mas não no sítio onde estávamos - afinal de contas a intuição não tinha falhado! -, no jardim, depois consigo próprio falou, que estupidez, o beijo, o estalo, ora, o jardim, não se via ninguém, um menino sempre tão bem comportado, ora vejam só, e depois, bem, podia ter sido algo bem pior, sei lá, nem se pretende imaginar, e depois a menina sempre queria o beijo, desejava ser beijada, vá-se lá compreender as mulheres, querem e não querem, e elas dizem, as mulheres querem ser amadas, ah!, e elas dizem, vá-se lá compreender os homens. às vezes lá escutava as notícias, suicídios de amor e de sumptuosas paixões que levam ao outro lado do ser humano, ao pior do que o ser humano tem, a agressividade, o poder sobre o outro, tanto eles como elas, e sabe-se lá que mais, as mulheres nem sempre são as santinhas, todo o género de atrocidades deste mundo quandi o assunto de amor se trata, e assim esta vida lá vai caminhando, uma vida sem sentido às vezes, outras vezes com um bocadinho de sentido, ah, este mundo que não é mundo, talvez seja, mundo, definitivamente mundo, tudo passa por ser e ter um choque de sabedoria, há quem a tenha, há quem a não tenha, e assim bem pode continuar a teorizar com as suas deambulações filosóficas e literárias e do mundo que com ele vem ter e ao mundo vai ter, entre o teórico e o prático, para tentar descobrir uma verdade que é um não sei quê que ainda ninguém consegui descobrir, o que pulula entre os homens e as mulheres, que as mulheres conquistam, que os homens conquistam, o cativar mútuo. Mas hoje não queria saber nada disso, não escrever nada de nada, apenas ler um pouco e descansar, sim, descansar. O estalo arrasou-o. [Há estalos e estalos que não estalos!]